PERDÓN.

 

 

PERDÓN.

Mi pobre pluma,
quiere decir, hablar, sentir
pero no puede, no sabe de literatura.
Sabe de dolor, pobreza,
quizás en un tiempo, falta de amor.
Y eso... a nadie le interesa.
Cada cual enfrascado en su propia belleza
no hay tiempo para pensar en penas ajenas.

Pero entonces ¿quien le dará pan al hambriento?
¿quien consolara al niño sin techo?
¿quien le otorgara una caricia
al que ya se siente viejo?
¿quien visitará al enfermo?
No será, quien repita una y otra ves,
Nooo... yo... ya no puedo.

El mundo... paraíso que esta, ya casi destruido,
aves, de blancas alas ya maliciosamente ennegrecidas.
Poemas, que otrora fueran
fuente de amistad y vida.
Mi pobre pluma, ignorante y llena de dolor.
Esa que quiere, desea,
un poco de felicidad,
para todos, para el mundo.

¿Como se escribe la felicidad? no lo se...
Deseo escribirla, contarla,
y pedir por mi propia ignorancia,
PERDÓN... sin mentiras, sin pena ni gloria...
y poder entregar tan solo verdad.

Almatriste.
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